Il y a le chat de tom hurlant dans la rue sa bouche bouche bée,
boucler soutient le son comme une femme dans
la chaleur,
elle baise la visage rincée tournée au froid le mur écaillé,
les feuilles de lit enfoncées dans sa joue.

Les cris de chat hors pour qui savent ce que,
les cris de femme encore
sa forme de corps change, tordre,
arme a jeté dehors du tas,
Il est si allé profondément ses jambes ont perdu
quoi que c'était que les a tenus s'oppose,
dans en tandem dans twain, au rhythme, ou dans le repos.

Les oreilles Déchirées ont déchiré brutalement contre sa tête,
le conte du Chat attache le montant de porte,
les marques de maquereau patinant son épine
les cheveux se tiennent dans la réponse
à quelque fantôme d'odeur.

Elle tourne et tend à travers le lit,
les sommes, pense,
comme il arrache son mamelon à un rythme non entendu,
sa fin de yeux lourds et le clignotement
Le chat continue un mauvais mewling tempéré
un pisser immodéré, sa maladie de carré une parade.
Sa présence payée plate une ombre acariâtre.